Algunas prohibiciones

Una mujer abandonada escucha

palpitar en la noche austral

el abanico de infartos fulminantes

y la ficción de las tristezas.

Espejos llenos del consabido pudor

que apacigüa animos.

Cada muerte lleva en los ojos

un fatal desenlace en un monólogo

de nervios e hipótesis.

A buen fin

¿Por qué las vicisitudes del náufrago

a la orilla del río?,

¿Por qué el ciclo que en plena

Forma representa al fado?,

¿Por qué no intentó

asirlo, si ello significaba

su propia supervivencia?

Basura epistemológica encerrada

en ti para denunciar un

tiradero clandestino.

Sombras que nos remiten

a la fiesta de la Concepción.

Todo llegará a buen fin.

Don Quijote

No hay duda, Don Quijote,

que en la Casa de contratación

de Indias perviven

oficios en extinción.

Entre mestizajes raciales

te observaron balbuceando,

enjuto, quizá porque Dulcinea

hoy no se apareció.

Cuando se pusieron a

tu lado cogieron tu sombra

de expresión elegante,

yaciente en un biombo,

sintiendo que ellas no

podrían curar absolutamente nada

sin observar tu triste figura,

pensaron que ellas no podrían

expedir certificados si no las mirabas

al luchar entre molinos.

Hijos de Edipo

Descubrimos nuestra ceguera

Predestinados por un oráculo,

similar al de Dídima.

Todo empezo, dice Hesiodo,

en un patiecito con las paredes

pintadas de azul, sin luz,

solo tinieblas.

Tributo a los dioses

Vulnerabilidad estética entre paganos,

al efectuar la danza Kathak.

Punto de contacto en

nuestro propio recuerdo.

Sumergidos en la nada

ofrecimos tributo a los dioses,

con infinita tristeza permanecimos

un rato inmóviles.

Moradores

Alguien mira lo nuevo

que inventan los hombres.

¿Será un gran hallazgo?

Es el fulgor del ingenio,

un sentimiento de terror con

destino próximo a la tragedia.

Risa silenciosa en la

Continuidad del silencio.

Ceniza sagrada del viajero

que mira dioses callados.

El grito del agonizante

enredado en la cruz

tembló en el vacío,

mientras una corriente infinita

sueña otoños y lunas irreales.

Los moradores de la tierra

sedienta se quedan con

los puños vacíos y

su esplendor agobiado.

Gotas de nostalgia

Palpita la noche lustral

en el abanico colorido

de la mujer abandonada.

En cada muerte, los ojos y

los infartos fulminan los latidos

de las venganzas seductoras.

La flora termina al final

apaciguando ánimos y desenlaces.

Los espejos están llenos del consabido

pudor de ficción y tristezas.

Mónologo de nervios e hipótesis.

En el jardín de los crepúsculos,

los tangos quieren ser rosas,

quieren ser brisa, pero

sólo serán gotas de nostalgia.

Los ídolos

En la penumbra, el miedo

huyó sutilmente, trastocando

la percepción, herido,

amenazante, espantado y derrotado.

Luego las figuras masculinas

edran campo tras campo,

enlazadas en su prolífica y

obsesiva carrera.

Los ídolos trasgreden códigos

informáticos, e invitan a realizar

un recorrido por territorio protegido.

Ultramar

Eminente doctor, los seres

que gimen y se lamentan

tienen permiso de roer la muerte.

Dolor que envuelve ecos

joyceanos para guardarlos

en la suma de las geishas.

Viajes fugaces y amargos

efectuados al margen de otros.

Vouyerismo de ultramar,

frente a frente.

De pronto, la realidad

se convierte en demasiado irreal.

Sin salida

Mi alma ensordeció al escribir

relámpagos centelleantes

en siglos de ayer.

Me inquieta el encuentro

con los placeres, porque

entre ellos y yo hay

mil años de ausencias.

No hay salida si uno entra

en ese mundo de jardines

prohibidos, impregnados de

un olor animal.

Despierto en la noche,

perdido en aquellas ciudades

mágicas, donde la turquesa

catapulta luz femenina

en un sueño sin salida.

Espacios abiertos

Allí, nuestro olvido accedió

a un acto sin palabras

que depara sorpresas.

La noche detuvo su cielo

estrellado y su ronca llovizna,

porque los espacios abiertos

tienen una fuerte carga marina.

Todo lo demás

Déjala que caiga, será

una referencia para comprender

la complejidad del aburrimiento.

Lisboa, en invierno, cede

atmósferas de magia y sensibilidad.

Esa noche, Marcel Marceu

cantará la canción del verdugo,

sosteniendo en sus extremos

el silencio cómplice como

una crisálida que el tiempo dislocó

como todo lo sucesivo.

Noches salvajes

Imaginación enterrada que vuelve

a la vida derramando fulgores

y sentimientos de terror.

Destinos muy próximos a

los frutos de noches salvajes,

escasas pero excepcionales,

que cuando cantan producen

reductos del mismo orden.

Obsesión

Recuerdo tu delgada silueta

como una osamenta egipcia

cayendo en un precipicio

azulento como cielo desnudo,

y el fulgor del ingenio era azul,

obsesivo, sagrado, volcado, dándote

la belleza de la expresión.